Todo es serendipia

Leo Caldas / Domingo Villar

2011-07-15T16:32:00.006+02:00

La base de una buena novela son los personajes, y luego la historia. Al menos eso creo yo. Una buena historia no lo será si su protagonista es pobre (de espíritu, se entiende), o no tiene personalidad ni misterio. He visto buenas novelas arruinadas porque su personaje principal no caía bien, no encajaba... mientras que si encontramos un protagonista carismático, la novela fluirá porque su halo se une a los hechos narrados formando un todo que da gusto leer. Queremos más. Más personaje. Más historia.

Pero no soy catedrática y hay que ver las filípicas que suelto de manera gratuita, se nota que aquí no hay tijeretazo editorial. Toda esta paja de relleno viene para presentar al Inspector Leo Caldas, protagonista de las dos novelas policiacas escritas por el gallego Domingo Villar y publicadas en la editorial Siruela. Buscaba un libro diferente que regalar al Jefe por el día del padre, consulté a mi librero y me recomendó "Ojos de agua", novela policiaca escrita por un gallego y protagonizada por un gallego. Me sonreí y compré los dos que había escrito, incluyendo "La playa de los ahogados" en la cesta. Pero esto ocurrió en marzo. Temporalmente estoy en el paro (hasta el lunes concretamente) y cuando me puse al día de leer blogs y demás vi que en el CDL de CDL era la lectura propuesta para julio-agosto. Y me puse con ellos, ¡¡y con que fruición los he devorado!!

El primero de ellos, "Ojos de agua", comienza con el brutal asesinato de un saxofonista. Su muerte, macabra, fetichista, con la zona genital horriblemente mutilada hacen creer que es un crimen pasional, pero ¿de un soltero empedernido?. Leo Caldas, el patrullero de las ondas, el terror del crimen vigués se hace cargo de la investigación junto a su ayudante el inadaptado Rafael Estevez (más conocido a lo largo de la novela como "Rafa, no me jodas") y es que no puedes soltar a un maño en Galicia y esperar que comprenda que las respuestas concisas no están en su vocabulario. Este duo hará las delicias de cualquiera que haya estado en Galicia, conocido a un galleg@ o al menos sepa del caracter de estos hijos de celtas. La trama se desarrolla con velocidad; los capítulos, sin número ni nombre, comienzan con una definición que nos muestra la ambigüedad que se esconde detrás de la polisemia de las palabras castellanas. Y así caminamos conociendo a los personajes, desesperándonos con Estévez en busca de una respuesta y sintiendo la resingnación de Leo Caldas en su devenir.

En "La playa de los ahogados" ahondamos más en la vida del inspector, y eso le da cohesión. La historia es completamente independiente de la anterior, no es una condición sine qua none y a pesar de ello recomiendo leer ambos. Las pinceladas de la biografía de Caldas se unen hasta formar un cuadro que nos ayudará a entender su actitud. En este caso, un marinero aparece en la playa, con las manos atadas. Todo indica suicidio, pero la investigación no es concluyente. Meigas, aparecidos y brumas gallegas nos inquietan durante 400 páginas de intriga en las que, al igual que en la primera novela, el culpable no se nos mostrará hasta la última página. Y es que si hay algo que Domingo Villar ha sabido exprimir es el gris de Galicia. Los contornos difusos, las incertidumbres, las posibilidades. El ambiente perfecto para una magnífica y entretenidísima novela policiaca.

De lectura ágil, la novela te atrapa en las redes de un pequeño pesquero gallego hábilmente conducido por Leo Caldas y su incorregible grumete Rafael Estévez.

Marlowe, by Chandler

2011-07-14T13:16:00.007+02:00

Un día me levanté con un súbito deseo de realizar una inmersión en el mundo de la novela negra. Hasta ahora, los géneros que me habían ido atrapando en el tiempo habían sido los clásicos primero (El conde de Montecristo es mi libro de cabecera), luego la novela histórica, y cuando los templarios se convirtieron en monotema me di a la narrativa. El caso es que los caminos del Señor son inescrutables, y mis saltos en el entusiasmo literario también. Pedí ayuda, y me dieron algunos nombres, pero entonces alguien citó "El sueño eterno" y a mi cabeza vino Bogart, impertérrito, con el cigarro ladeado en la boca, y decidí que Chandler iba a ser mi cicerone.

Entré en varias librerías, y no hubo modo ni manera de encontrar la dichosa novelita. Entonces dejé de buscar, pensando en pedirla por internet, y la todopoderosa serendipia se me apareció: junto a un libro de Gerónimo Stilton que quería comprar vi un ejemplar solo, abandonado entre novelas de menos de 100 páginas: "Todo Marlowe", editado por RBA, una edición de tapa dura, un señor tocho de 1392 págs. de puro disfrute con una evocadora sobrecubierta. Hasta ahora he leído dos de los nueve títulos que se incluyen: "El sueño eterno" y "Adiós muñeca". El personaje principal es Philip Marlowe, un antiguo agente de policia a las órdenes del fiscal del distrito que ahora se gana la vida como detective privado de moral intachable (según su propia moral, claro). Cínico, solitario, agudo... uno de esos inolvidables tipos duros con clase (si Bogart hubiese sido un pelín más alto, sería exactamente él).

Cada página que leo hace que crea que merece más la pena cada centavo pagado por él. Chandler es un maestro, increíble y fluído. A veces casi puedo oler y sentir los entornos que rodean la acción. Además, la trama se enreda cada vez más y sabes que Marlowe se encamina hacia el desenlace, pero tú (o al menos yo) no eres capaz de llegar al mismo lugar que él, bueno, desde luego no con su convicción y rapidez. No importa lo que le encarguen investigar, el sabe lo que debe hacer y eso no siempre implica seguir las órdenes del patrón.

En fin, que me estoy alargando cuando lo único que quería decir en esta entrada es que, aunque esto no es un blog literario, si no uno serendipítico en el que de vez encuando se colarán reseñas de aquello que leo y disfruto u aborrezco (libros mediocres no entrarán en mi humilde balcón), creo que publicaré lo que cada una de las novelas de Chandler me ha parecido, y así me quedaré a gusto rindiendo homenaje a tan grande autor.

Sinictra dixit.

Sobre el sentido y el contenido de la vida #1

2011-07-07T22:58:00.008+02:00

Desde el 15 de julio de 2009 han ocurrido tantas cosas... y tantas malas... que escribir aquí no era lo propio. Pero hace exactamente 3 días cerré una etapa de mi vida, y el cambio merecía una nueva actitud y cambiar la lente con la que ver el mundo. Y eso he hecho, empezando por pasar un par de mañanas laborables en casa, simplemente marujeando y haciendo papeleo. El contenido de esas mañanas es lo que me ha hecho sentarme aquí delante y dejar que las ideas tomen cuerpo como palabras.

Cuando se queda uno sin trabajo, la vida parece que no tiene un sentido claro, una dirección, pero aunque no nos demos cuenta, sigue teniendo mucho contenido. ¿Y las mañanas? Yo he tenido la suerte de tener mis mañanas ocupadas desde que soy capaz de recordar. En el pueblo mi madre siempre tenía tareas para mi, de septiembre a junio iba religiosamente a clase, y en los meses verniegos hacía prácticas. Hace tres años y medio empecé a trabajar y mi desapego de las mañanas se acentuó, hasta el punto que este martes, sin trabajo y sin clases, he sentido la irrealidad de las mañanas...

Se que muchos que leeis esto os sentís identificados, yo he descubierto un mundo nuevo, extraño, tranquilo, fresco. Y es que, ¡hay que ver como refrescan las mañanas en este norte nuestro! Me he levantado, (a las 7 y media, que aún el cuerpo no se acostumbra al asueto) y me he puesto el desayuno. Mientras aprovechaba para limpiar las tempraneras horas, he comenzado a sentir los ruidos, las señales de lo desconocido. A las ocho y media, risas cristalinas, carreras y peleas... los niños madrugan, al igual que yo, aun por acostumbrarse a tener unas horas más de cama y remoloneo entre las sábanas. A las nueve, el despertador del 4ºC, a las diez, la aspiradora de la adorable anciana del 5ºB. Continuo mi tarea, pongo la lavadora y me siento frente al ordenador para agilizar trámites sin salir de casa, Y DE REPENTE, SIN PREVIO AVISO, SUENA EL TELEFONILLO. Me sobresalto, miro el reloj, la puerta, y finalmente reacciono y me acerco al interfono -¿si? - ¡El cartero!. ,Me avergüenzo de mi misma al ver el aceleramiento de mi corazón, ¡tan solo era el cartero! Mi fiel amigo, el que me trae las cartas y paquetes que me alegran el día, y al que hace años que no veo si no tras la ventanilla de la oficina.

Por fin decido vestirme y salir a hacer la compra, y en el súper me aguarda otro de los fenómenos mañaneros conocidos como el "chándaling". ¿Hay una norma no escrita que dice que toda mujer/hombre que no trabaje por la mañana deba llevar chándal y deportivas blancas? Ni vaqueros, ni faldas, ni sandalias. Chándal. Cuando conseguí dominar el impulso de ir a casa a cambiarme, hice la compra y fui a la oficina del INEM en mi bici (no dispongo de vehículo por una pequeña diferencia de opiniones con un Zetor, el decia que podia ir sin luces y tres vehiculos más opinamos lo contrario), pero eso es otra historia.

Volví a casa, y ya en el ascensor me inundó el aroma del puré en el 1º, de la berza en el 4º, y finalmente, el olor de pino del limpiador con el que había fregado el suelo antes de salir. Mientras preparaba la comida ejerciendo de amita de mi hogar, cociné esta entrada, que por extensa y densa, espero que no se os haya hecho pesada como el olor del repollo que aun persiste en mi nariz.

De los hados y el destino...

2009-07-15T21:58:00.004+02:00

Esta mañana abría una galleta de la fortuna que me vaticinaba una buena noticia y otra mala, no soy supersticiosa, y sin embargo, he esperado todo el día ambas caras de la moneda. He sonreído cuando algo bueno ha dado vida a una parte de la profecía. A las 21 horas aún no había encontrado algo significativamente malo (salvo una multa de la O.R.A. que por habitual, ya no tiene significado...) que encajase en esa segunda parte. Entonces ha ocurrido, estaba charlando con un amigo y al despedirnos he sentido un doble sentido punzante que encajaba a la perfección como sombra en un día por lo demás muy bueno.

Dándole vueltas frente a la terraza me ha dado por divagar. ¿Me ha condicionado la galleta? ¿Lo hubiese interpretado del mismo modo si en mi fuero interno no hubiese estado buscando esa segunda parte negativa? No creo en el esoterismo, escéptica ante el concepto de destino y crítica en cuanto a la intervención de la Providencia en busca del equilibrio cósmico, y aún así... aquí estoy condicionada por una estúpida galleta virtual. Cuando queremos ver algo, lo acabaremos encontrando, y a pesar de que en esta pequeña "meditación" me resulta una idea frustrante e irritante, no deja de tener una cara B. Si podemos sugestionarnos lo suficiente, ya tenemos la mitad del camino recorrido, es simple y llanamente el poder de la mente humana. Como leí tiempo atrás en el Facebook,

"CUANDO DESEAS ALGO CON FUERZA, YA ESTÁS PONIÉNDOTE EN CAMINO"

La elegancia del erizo/Muriel Barbery

2009-07-14T09:36:00.004+02:00

Esto es una crítica un poco incendiaria sobre un libro que, al fin y al cabo, se deja leer. Creo que "La elegancia del erizo" es más un proyecto de libro que un libro en sí, y es que a pesar de que al final me ha gustado, no me gusta ni su estructura ni su pedantería. Click en seguir leyendo para ver mis comentarios al más puro estilo Rísto-Corintio.

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Una muy buena idea, la inteligente portera camuflada en la mediocridad de su trabajo y la niña superdotada, alter ego juvenil de la misma, inmersas en el devenir de un barrio elegante de París entre la sociedad más snob. No obstante la autora se regodea en sus comentarios y reflexiones sin llegar a ninguna parte. En su afán por demostrar todo lo que sabe, plantea teorías y esquemas psicológico-filosóficos sin cerrar ninguno, haciendo que la lectura no sea fluida. Si me respondiese a esto la escritora diciéndome que pretende hacer pensar al lector le respondería sin dudarlo y con un deje arrogante en la voz que barruntar sus bolos alimenticios mentales no es hacer pensar, es dar datos, no plantear teorías. Su aplicación dentro del esquema de la novela no los justifica lo suficiente. Y a pesar de todo, al final de la novela, cuando plantea un desenlace y emerge de las brumas de la sabiduría más pop-culture en las que se había metido, parece arreglar en modo alguno el libro.

En definitiva, un libro que se deja leer, pero que no merece, a mi juicio, la fama granjeada.Si quereis dároslas de lectores profundos... aseguraros que la persona con la que habláis no ha leido el libro ni es verdaderamente inteligente (siento haberme sobrado, pero un libro tan pedante, merecía una respuesta así de tajante).

De A para X/John Berger

2009-05-18T17:02:00.005+02:00

Mi primer contacto con el libro me predispuso a su favor, y es que fue un guiño serendípico más en una vida llena de nudos de este tipo. En la Feria del Libro de León asistí a un recital de varios poetas, uno de ellos, Rafael Saravia, leyó una especie de poesía epistolar entre personajes cuya correspondencia (ficticia) hubiera sido interesante. Uno de estos personajes era Ghassan Kanafani, escritor palestino al que John Berger dedica el libro. Esta coincidencia me hizo comprar el libro en la caseta donde lo había ojeado sin decidirme momentos antes.

"De A para X, una historia contada en cartas" es una novela epistolar en la que se reproducen las cartas encontradas en la celda vacía de una antigua cárcel. Las cartas, sólo las dirigidas a Xavier, preso de la 73, están escritas con una sencillez tal, con la cotidianeidad y la rutina necesarias para aferrarnos a la vida de una manera tan directa y franca que desarma. A'ida, su amada, describe cosas del día a día, y el toma notas en el reverso de las cartas. Notas políticas, notas reales, datos que en la cárcel cobran otro sentido. Ella, fuera, le escribe vida. Él, dentro, desmitifica la vida en hechos.

El sábado acabé este libro, y me quedé con el regusto de haber leído una gran historia, intemporal. No pude identificar los lugares, ni tampoco la guerra, pero cada una de las palabras cobraban sentido, la ira contenida, la injusticia... y en medio de todo ello las cartas de una persona enamorada, y de como sin hablar de amor, el libro destila vida, amor y una denuncia.

Definitivamente, un libro que recomiendo.

Sincopa

2009-03-13T03:27:00.001+01:00

Estaba en la cafetería, Etta James sonaba en el viejo garito de jazz donde acostumbraba a tomar el café y la magdalena de chocolate de sabor revenido que cada día le acompañaban. A man to love… la voz negra y profunda le dejaba un regusto agridulce en el paladar, frente a ella la pantalla del portátil desgastado y ruidoso, un documento a medio componer:

“¿Sabes? Esta es la primera vez que me doy cuenta de cómo es mucho mejor el ordenador que las viejas cartas de sobre y sello. Con ellas descubrirías cómo me siento, verías el papel arrugado donde mis lágrimas han caído, y la letra casi jeroglífica donde mi pulso falla al apretar demasiado el boli para deshacer el nudo de mi estómago. Frío, distante y aséptico. Es el acompañamiento de mi vida, un ritmo de blues sureño, un contrabajo de cadencia desentonada discordando sobre la potencia de las trompetas. Así es como últimamente has estado… pero no dejo de escuchar, la voz acompaña, el piano irrumpe y de repente todo concuerda, creando algo bello y que parece no tener momento átono que desemboque en un final. Dejo que la música suene. No voy a dar la vuelta al vinilo, no pienso hacerlo a menos que de pronto decida dejar de sonar. El gramófono ya está oxidado, viejo recuerdo de la abuela, olvidado durante años en el desván de la vieja casa del pueblo. No gira suavemente, sus ejes no están engrasados, en vez de ser algo viejo parece cada día un nuevo invento que hay que perfeccionar para que funcione. Pero no quiere, chirría y es inmune a los intentos de engrasarlo, mis amigos quieren que lo tire, pero yo no puedo. He invertido todas mis ilusiones en hacer que el viejo gramófono emita un sonido de nuevo. Por más discos rotos, por más tiempo que lleve, por difícil que sea ver como el vinilo se raya y desgasta con cada nueva prueba, no cejo en mi empeño. No sería yo si lo hiciese. No puedo dejar de soñar con la música que en otro tiempo creí que podría llegar a escuchar. Tras cada intento fallido miro el tocadiscos, lo miro con rencor, pero cuando busco fuerzas en mi para odiarlo me doy cuenta de que no puedo. No puedo renunciar a soñar con ver un día salir algo bonito de la campana metálica. No puedo renunciar a ti. No quiero renunciar a ti. TE QUIERO. ”

"La mano del muerto" por Alejandro Dumas o el libro que desearía nunca haber leído.

2009-01-26T20:41:00.007+01:00

“El Conde de Montecristo” es mi novela favorita, de eso no cabe duda. Pues bien, cuando me lancé a la caza de esta segunda parte encontré muchas dificultades en encontrar una edición decente. Por fin estas Navidades, Laura me lo regaló pues sabía que tras años de infructuosa búsqueda no había logrado encontrarlo. Parto de este agradecimiento porque el resto de la entrada va a ser ligeramente incendiario, y no quiero bajo ningún concepto que pueda pensar que desprecio su regalo.

Pues bien, habiendo sentado esto pasemos al tema que nos ocupa: “La mano del muerto : continuación de El Conde de Montecristo” por Alejandro Dumas Padre. Este folletín se publicó siempre con el subtítulo de “Continuación de El Conde de Montecristo” y se ha puesto numerosas veces en duda si su autoría pertenece realmente o no a Dumas. Yo mantengo que esta suerte de novelucha simple y precipitada no es del maestro francés. Los personajes ofrecen una bidimensionalidad anodina, centrados y sin matices. Las interacciones entre fuertes personalidades, los dilemas morales planteados, las reflexiones… son hasta tal punto simples y centradas, sin apenas divergencias que nos inviten a pensar, que no pueden salir de la misma pluma que “El Conde”.

Trataré de olvidar esta lectura… vosotros, tratad de evitarla.

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En esta secuela, el protagonista es Benedetto, el malogrado hijo de Villefort. La trama parte de la venganza que impone el magistrado sobre su verdugo Edmundo Dantés y que es recogida por su hijo para llevarla a término empuñando la mano del muerto, que ha seccionado del cadáver de su padre al salir de prisión. A partir de entonces la venganza se desarrolla en términos similares a la del Conde de Montecristo. Benedetto consigue los medios para verse encumbrado en cuanto a dinero y poder. Estos no son tan lícitos como los del Conde, Benedetto engaña, traiciona y se cree enviado de la justicia divina que a Edmundo Dantes se le fue de las manos. Desde entonces cada personaje que se encuentra en su camino resulta corrompido y comienza a odiar al Conde. La difamación y su macabra reliquia hacen que los supersticiosos italianos clamen contra Montecristo tanto como antes lo ensalzaban. De manera absurda, unos personajes reconocen al Príncipe Calcavanti en Benedetto como otros parecen haberlo olvidado súbitamente.

La trama se precipita hasta un desenlace tan innecesario como demasiado moralista. Una especie de equilibrio cósmico destruye a cada ser, desde los más inocentes hasta las manos más vengativas. El hijo de Villefort y de Herminia Danglars devuelve punto por punto al Conde todo el daño inflingido en su venganza. Secuestra al hijo del Conde, deja que su mujer muera en sus brazos sin que él reciba el descanso del último viaje y finalmente lo condena a una vida de arrepentimiento destrozando los cimientos morales y de autoridad sobre los que se levantaba la venganza de Montecristo. En el final de la novela, descubrimos que Edmundo Dantes nunca dejó de amar a Mercedes, siendo Haydee solo un espejismo con el que calmar su alma y encontrar una paz íntima, y por este amor, Edmundo Dantés, expira en el mismo instante que el cuerpo sin vida de Mercedes la Catalana toca la tierra de su sepulcro.

Todos los personajes que conocíamos de la primera novela, mueren. Un equilibrio cósmico, las leyes del karma quizá, acaba con ellos de manera cruenta. Danglars muere en un motín, ejerciendo de piloto de una nave que no le pertenecía ¿os suena esta situación de Danglars? Luigi Vampa es por fín ajusticiado al perder el rumbo cayendo enamorado de Eugenia Danglars y siendo traicionado por sus hombres. Herminia Danglars acaba en un convento, de monja que auxilia a los penitentes, asistiendo a su hijo Benedetto el día de su ejecución (si, en esta novela Benedetto conoce que ha de acabar así, nunca lo evita). Mercedes muere de pena y melancolía, y el Conde muere con ella, al igual que pensó morir al lado de Haydee que se envenena compartiendo su cáliz con el Conde quien sin embargo no falleció. Alberto de Morcef, Valentina y Maximiliano Morrel (estos últimos con sus hijos adoptivos, uno el hijo del Conde y Haydee, la otra hija de Eugenia Danglars y Luigi VAmpa) mueren en el naufragio de un barco que partía para Argel. ¿Veis la inutilidad e innecesariedad de este final?

Esta novela no es para mi de Dumas, no puede construir un personaje como el Conde de Montecristo para luego deconstruirlo, derribarlo de ese modo. No puede crear una novela simple, una narración de hechos sin un fundamento y estilo reales. Trataré de olvidar esta lectura… vosotros, tratad de evitarla.

Olvidoteca

2009-01-22T22:23:00.004+01:00

Hace ya algún tiempo que lei esta noticia, puede que no sea muy fresca (quiza huela un poquito) pero sigue poniendo una sonrisa en mi cara cada vez que la leo.

El Hotel Conde Duque de Madrid ha tenido una idea que por sencilla resulta especial. Cada viajero llega, pasa una o dos noches y se va. Pero no es una estancia aséptica, con las prisas y el trajín de la partida se ha dejado un libro en la mesilla, o en la alfombra, donde cayó al quedarse dormido el día antes. Pues bien, la Gerente del Hotel, aficcionada a la literatura inglesa (nacionalidad e idioma de la mayoria de los libros olvidados dado el volumen de clientes extranjeros) pidió a la gobernanta que se los diese. Pero el flujo de libros no cesaba, y pronto necesitó una estantería. El hecho de que queramos compartir lo que nos gusta le llevó a colocarlos en una vitrina a disposición del personal y de los clientes... creó una olvidoteca.

A mi personalmente, me encanta la idea. El olvido de alguien genera el encuentro de otra persona. Es una idea inocente y romántica, pero el que dos personas que no saben de la existencia de la otra, que nunca lleguen ni tan siquiera a cruzar una mirada, por un momento esté conectadas por algo tan personal como un libro me parece genial. Es como el fenómeno del Bookcrossing pero de una manera más accidental, más "mágica"... de una manera llena de serendipia.

Odio las tardes de domingo...

2009-01-11T22:08:00.007+01:00

Ya son las diez, se acaba el domingo, y como a todos los domingos, les sigue un lunes.

Un libro que termina, una frase final. A esa frase le sigue un punto. A ese punto, un blanco. Esa es la parte que más odio. El blanco. Nada.

Ocurre lo mismo con las tardes de domingo, son ese blanco. El espacio entre tu fin de semana y el lunes que entra. Las tardes de domingo se malgastan en volver a casa, o en despedir a los que han venido. En prepararte para la semana o en difuminar lo que han sido dos días de placidez seráfica.

Supongo que mi trauma viene de cuando me llevaban al internado; llegando las cinco de la tarde, cogía la maleta y me llevaban en coche hasta la puerta del colegio. Alli aún no había casi nadie, y después de subir las escaleras (en las que siempre hacía frio), deshacías la maleta y te sentabas en aquellas camas de 80, con la colcha blanca, mirando tu trocito de pared azulejada y el espejo sobre el lavabo, sin saber muy bien que hacer. Normalmente optaba por leer, pero hoy no tengo ganas ni de eso.

En fin, necesitaba desahogarme, romper una lanza a favor de los lunes. Son sólo el primer sía de la semana, un comienzo... siempre me han gustado más los inicios que los blancos que señalan el final.

Cartas de amor de un sexagenario voluptuoso.

2008-12-27T12:35:00.006+01:00

Cartas de amor de un sexagenario voluptuoso. Esta novela de Miguel Delibes cayó en mis manos por casualidad, o, hablemos propiamente, por serendipia. Limpiando/reordenando una libreria en casa de mi abuela vi esta edicion, algo ajada ya y con los cantos amarillentos, desprendiendo ese olor a papel viejo que tanto me agrada. No me miréis así. Hay personas que disfrutan con el picor del humo en su garganta o el regusto amargo de un buen vino en el paladar. Pues bien, a mi me encanta el olor ligeramente acre, a madera, capaz de hacer esornudar a narices más delicadas que la mia.

Sinopsis subjetiva...

En esta novela epistolar, Miguel Delibes utiliza ese estilo que le es propio consiguiendo que cosas de lo más triviales sean algo que disfrutes leyendo. El libro recoge las cartas que Eugenio Sanz, un periodista recién jubilado, escribe a Rocio, una viuda de 56 años. El protagonista, es un escéptico romántico que se topa con un anuncio en "La correspondencia sentimental" sintiéndose inmediatamente atraído por esas escuetas líneas. Comienza así una relación de carta, sello y buzón (siguen existiendo a pesar de los e-mails) en la que, el tono formal y comedido da paso a ardientes palabras de amor de un pecho inflamado. Su adorada Rocio, la frçia sevillana, no es tan vehemente como él. Esto sólo lo podemos intuir, ya que sólo se reproducen las cartas de Eugenio, pero poco a poco el hilo nos atrapa. Enamorado, romántico... sí, pero un solterón escéptico como trasfondo. No le oculta sus achaques, sus fobias, sus secretos... la ternura reside en cómo cada hecho cotidiano, cada cosa que describe, tiene a Rocio presente.

Al final (no lo voy a destripar) tenemos una historia, no sólo de amor, si no una pequeña historia de vida. Es un libro que, si no lo habéis adivinado ya, me encanta. Un gran libro.

¡AH, LA DULCE NAVIDAD…!

2008-12-23T17:41:00.003+01:00

Hmmmm, llega la Navidad, los adornos, el árbol, los regalos… te has preparado mentalmente, ha nevado, estás feliz. Te has bajado un cd de canciones rockerillas de Navidad, todo es perfecto, entonces…

…la operación salida, los parientes, las compras, los aglomeramientos, la cena de la empresa…

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Primero, la cena de la empresa. Insultos al jefe de la manera más cariñosa y navideña claro, en voz baja, susurrados al compañero de al lado, el que poco después comentará en toda la oficina lo que hiciste a partir de la cuarta copa. Si “amar en tiempos revueltos” es complicado… sobrevivir a la cena de empresa en tiempos de crisis lo es aún más. Sonríes rezando que a tu empresa no le de por implantar un ERE…

Rezas por eso y mientras mira el fondo de tu copa de cava barato sueñas con que el 22 te toque el Gordo. La lotería más rácana del año y en la que te has prometido no gastar ni un euro… tarde, ya has invertido (pues es así como te gusta llamarlo) unos 100 euros… Ahora ya no está la música del anuncio de la lotería, no hay calvo que reparta suerte y un año más te sorbes los mocos frente a la tele, viendo a los desgraciados agraciados celebrando frente a la administración de turno.

Harto de la lotería y de los niños repolludos que la cantan sales a la calle, una vez más será tu extra la que se vaya en regalos para los sobrinos, familiares y amigos. Entonces alzas la mirada y le ves, y otra vez, y una más… el gordo de rojo está por todas partes. Tú no olvidas que quienes siempre han estado ahí con la bici roja que querías o el árbol de las Polly Pocket que te convertiría en la reina del patio del colegio eran los Reyes. Tres tíos que se lo curraban de verdad, con sus camellos, partiéndose la espalda por traerte tus regalos (fuentes cercanas y fidedignas afirman que montar en camello es deporte de alto riesgo) y no un comodón abuelo (que además, vive en el Polo norte, con lo que le quedan dos teleberris con esto del cambio climático) con un trineo tirado por Rodolfo el reno de la roja nariz… ¡vamos! ¿es que nadie se pregunta cómo un reno tan pequeño puede tener esa nariz? ¿No son los San Bernardos los que llevan el barrilete?

Cargadito de lo que los anteriores mencionados han “dejado” en tu casa, llegas al hogar… ¡hogar, dulce hogar! Yo me considero una persona con espíritu navideño muy desarrollado pero aún así… Las comidas familiares, todos apelotonados en una cocina demasiado pequeña, con tus hermanos metiéndose contigo un año más. Vuelves al puesto que ocupabas cuando tenías cinco años. No importa si ahora tienes cuarenta y seas alguien totalmente independiente. Vuelven los motes, las bromas… y cómo no, si llevas a alguien a presentar a casa es un momento crucial: puede salir por piernas o superar el trance, en cuyo caso te darás cuenta de que lo que siente es amor de verdad. Todo aderezado con sus langostinos con mayonesa, la sopa de marisco, las uvas en nochevieja, el tapón del champán que abre una ceja, tus adorables sobrinitos cantando villancicos con sus panderetas de plástico con motivos nevados… y te vas a la cama, te pones los cascos en las orejas, te acurrucas entre tus sábanas de franela con ese pijama peludo con calcetines a juego (no olvidemos que todo esto sucede en la casa del abuelo/a en el pueblo más recóndito y frío) y lleno de espíritu navideño pones “The best of rock Christmas” y (sin saber por qué lo llaman rock) suena “Have yourself a merry little Christmas” y dejas que Ella te cante, y sonríes, y escuchando a Ella Fitzgerald suspiras ¡Ah, la Navidad!

Me encanta el jazz cuando nieva

2008-12-15T05:05:00.005+01:00

Es domingo, bueno, en realidad ya es lunes, y la nieve cae sin cesar. Ha estado nevando casi toda la tarde y no hay cosa que más me guste que escuchar jazz en esos momentos. Es como si ese ritmo estuviese hecho para el caer de la nieve, para el silencioso cobertor que se posa sobre los coches, o se adhiere a tu abrigo cuando caminas a mi lado.

Y pienso en tí, en cómo la nieve destaca sobre el sorprendente negro de tu pelo, y casi siento el tacto frio de tu cara cuando observo las arrugas que se forman en tus ojos al sonreir. Y te miro, y sonrío, y oigo la trompeta de Glenn Miller y la voz de Sinatra entonando "The nearness of you", las dos versiones mezcladas en mi mente... me deleito con el rubor que el frio ha colocado en tus mejillas, y la luz que emiten tus ojos, como los de un niño, cuando me miras entre las estrellas de nieve.

Y por un momento,
un ínfimo instante, eres real,
y caminas a mi lado...

Vídeo de la... ¿semana?

2008-12-08T22:23:00.007+01:00

¿Sabéis eso de que cuando estás triste, todas las canciones parecen hablar de tí? Pues bien, nada más cierto. Es cómo cuando te compras un coche y comienzas a verlo en todas partes, o cuando de repente esa canción que acabas de descubrir sale en todos los anuncios y la ponen cada día en la radio... así me ha ocurrido a mí. No estoy en mi mejor momento, y a pesar de haberme jurado a mí misma que no iba a utilizar este blog para aventar mi diario, no he podido menos que colgar esta canción... al fin y al cabo augura un final feliz, y como reza un grafitti cerca de la universidad "AÚN CREO EN LOS FINALES FELICES". (Claro, que simplemente por si acaso no es así, un filósofo me dijo que no existen los finales felices, sólo los momentos felices... veremos a que axioma he de asirme esta vez).

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SOMEONE FOR EVERYONE by J Minus

She dressed in black
the color she preferred
it represented darkness
misrepresenting her
but that was the girl she wanted you to see
the truth is always deeper than the surface scenery
underneath was a girl I'd been waiting to meet
intriguing by being herself and no one else
sweet like kandie I dare not taste
too afraid she would lay me to waste

She would always say
love is just a game
and I won't be there for you
runaway
you don't want to stay
love is such a waste
I don't want to face the pain that it creates
no we could never mean anything to me
we could never mean anything to me

I would rather be alone she said
with a grin full of lies and confidence
our conversations were a one way street
but I listened
never missing a word
with hopes I could help her
there's a someone for everyone on this earth
a girl for every boy and a boy for every girl
you will know it the moment you look in his eyes
emotions running wild
she laughed at me in disbelief
said that I was living in a fairy tale dream
she was just too young to understand
and her bitter ways were here to stay
but I loved her anyway

So many times
they crossed her lines
and she lost faith in most of mankind
maybe it's me
and I'll never understand
but if you don't have hope
then what do you have?

Last time I saw her
she was in love
with a boy from Ohio
out of denial
she climbed down from cloud number nine
to whisper three words:
"you were right"
she had found someone who never let her down
disposed of all her doubt and understands what she's about
as I felt the tears collect in my eyes
if she found hers
maybe I'll find mine

Transporte público - Historias de autobus

2008-12-04T21:36:00.009+01:00

Esta semana no he tenido coche, está en el taller, y eso me ha convertido en usuaria del transporte público. Pero meterme a mi en un autobús lleno de gente (tan vulnerable a las ocho menos cuarto de la mañana), es como soltar una bolsa de caramelos a la puerta de un colegio. NO he podido evitarlo, de pie, junto a la ventanilla he ido observando a los viajeros. He imaginado sus vidas. He escuchado (desde un punto de vista púramente científico, por supuesto) sus conversaciones, y he llegado a casa para escribir esto.

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La anciana: una señora que se confundió de autobús, aferrada a la barra con dedos doblados por la artrosis, y temerosa de preguntar. Se baja lejos de donde realmente quería ir, y se aleja renqueando por la calle, con el viento de cara, subiendo su bufanda hasta cubrir la nariz. El conductor, impasible, arranca y sólo veo su figura encorvada mirando a ambos lados para orientarse...

Los ¿niños?. Aunque supongo que se ofenderían si me oyesen llamarlos así. Un chico y una chica, de unos trece (a lo sumo catorce)años enfundados él en una cazadora demasiado grande y ella en una demasiado pequeña. Comparten asiento, en silencio y los observo, y aquí es cuando demuestro lo carca que soy. El, con el pelo parcialmente teñido de rojo, ella unas botas hasta la rodilla, ambos hablando de si pedir a una hermana de él que pegue a una "amiga" común que ya no fuma el cigarrillo con ellos a la salida del cole. ¡Del cole! Piercing, maquillaje... y entra una chica de unos dieciséis, y veo cómo la niña-demasiado-adulta la mira de arriba abajo. Observa su calzado (zapatillas), su bolso (una sencilla bandolera), el fardo de libros y apuntes y por fin su cara (con un peinado fucional y totalmente libre de maquillaje)... y detecto un deje de envidia, una mirada de añoranza, y entonces sube una niña de su clase, con una mochila de colores, gafas y vaqueros. Hace una mueca y vuelve a ser demasiado dura como para ser así. ¿Sabéis? me la imagino jugando en su habitación, acariciando un peluche... y escondiendo todo esto cuando entre su madre.

Más gente iba en el autobús, más historias. Quizá las cuente un día, quizá siga usando ese bus cuando vuelva a tener mi coche (soy ecologista al fin y al cabo y mezclarse con la plebe de vez en cuando no está mal). Entonces os contaré lo que vea, a quién vea, y lo que quiera ver en cada uno.

Sic vos non vobis

2008-12-01T10:37:00.005+01:00

"Así vosotros, no para vosotros" es el título de la exposición que alberga la Biblioteca Nacional Española como conmemoración de los 150 años del Cuerpo Facultativo de Archiveros, Bibliotecarios y Arqueólogos. Y así es el trabajo de este cuerpo, un trabajo gris y tedioso, el "trabajo sucio" de los investigadores en sus proyectos... o al menos eso es lo que muchos parecen creer (disgresión en el interior).

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Yo soy archivera, no ejerzo puramente como tal, pero sí que siento un corporativismo que no me canso de reivindicar para nuestra profesión. ¿Quién recoge los datos, los indiza y los hace accesibles? ¿Quién elabora resúmenes y tesauros? puede que sea trabajo sucio pero no creo que sea sólo eso. Es la otra cara del trabajo, la bibliografía, y cómo se accede a ella. No podemos anclarnos en un modelo de biblioteca o archivo en el que seamos sólo eso, máquinas de catalogar... las bibliotecas están vivas, y poco a poco se adaptan cada vez más, con sitios web 2.0 más accesibles, nuevos servicios, animación a la lectura... pero, ¿qué hay de los archivos? Pues también: digitalizaciones, desglose de fondos on-line, exposiciones... el archivo también sale al encuentro de sus usuario.

Todo este barruntamiento tan traído por los pelos viene a una exposición, que creo que será muy interesante, y que iré a ver en cuanto pueda. Mientras tanto, se agradecen comentarios sobre la misma o sobre la disgresión anterior... también os dejo un par de enlaces de los de "Saber más..."

Artículo en Público

Enlace Ministerio de Cultura

Sic vos, non vobis Como siempre, el significado, para los que como yo, lleguen a alumbrar estas expresiones tan oscuras gracias a la serendipia...

Cafe con leche, acto I

2008-12-01T00:01:00.005+01:00

Es algo tarde, y mañana madrugo, de modo que voy a postear un pequeño ¿relato?... ni tan siquiera llega a eso. Es algo que he escrito mientras tomaba café el otro día. Cuando volvía a la oficina pensé que podría colgarlo aquí y ver que ocurría. Es un pequeño ejercicio, muchas veces me siento y escribo lo que voy imaginando... esto es lo que pasaba por mi cabeza la otra mañana.

Se agradecen los comentarios y las sugerencias.

Café con leche

Todo es serendipia, sí... ¿pero qué c*** es serendipia?

2008-11-30T23:05:00.003+01:00

La serendipia (¡qué término!) es una filosofía de vida. Pero a mi siempre me ha ido el método más académico, presentando el estado de la cuestión y esas cosas. Así que primero os dejo su etimología, y cómo llegué a esta conclusión, cómo creí que decir que TODO ES SERENDIPIA era el mejor título para un blog en el que voy a ir desgranando cada casualidad hallada en el camino. La existencia se compone de hechos entrelazados, y el hilo que los trenza es la serendipia...

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Lo primero, la entrada de nuestra querida Real Academia…oh!! no contiene la palabra. No juzguéis tan pronto, si bien admite anglicismos como fútbol o básquet, en la serendipia no hay pelotas. EL término viene del inglés como habréis podido deducir, de modo que nos vamos a la Enciclopedia Británica y alli encontramos esto:

Main Entry: ser·en·dip·i·ty
Pronunciation: -’di-p&-tE
Function: noun
Etymology: from its possession by the heroes of the Persian fairy tale The Three Princes of Serendip
: the faculty or phenomenon of finding valuable or agreeable things not sought for

Que en castellano viene a significar :

acción y efecto de descubrir cosas valiosas sin estar buscándolas.

Lo que a todos nos ha ocurrido miles de veces, estar investigando para un trabajo, o simplemente haciendo la compra y encontrar algo que necesitábamos y no estábamos buscando. Siempre que pierdes algo y comienzas a buscarlo, acabas encontrando otro objeto que no esperabas pero que te viene de perlas. Mejor que yo lo expresa la Wikipeadia:

El término serendipia deriva del anglosajón serendipity, neologismo acuñado por Horace Walpole en 1754 a partir de un cuento persa del siglo XVIII llamado «Los Tres Príncipes de Serendip», en el que los protagonistas, unos príncipes de la isla Serendip (que era el nombre árabe de la isla de Ceilán, la actual Sri Lanka), solucionaban sus problemas a través de increíbles casualidades.

La palabra serendipia se usó mucho en sus orígenes, pero fue cayendo en desuso. Ha sido rescatada recientemente gracias al renovado interés en este tipo de asuntos y a otros motivos culturales (hay una película reciente con este nombre). El término chiripa, mucho más utilizado en lenguaje coloquial, podría considerarse también como un sinónimo de serendipia.

También se habla a veces de las seudoserendipias, en las cuales el investigador, tras haber investigado mucho sobre algo sin obtener resultados, consigue finalmente su objetivo, pero a causa de un accidente fortuito o una revelación.

Ya veis, mucho más claro.

Yo descubrí el término en segundo de carrera, cuando el profesor lo citó en Bibliotecnia: vas a la biblioteca, buscas un libro y los que están al lado te encantan, una serendipia a la que estoy abonada. El caso es que desde que descubrí el término me encantó. Explica miles de descubrimientos, las casualidades… he cambiado el azar por la serendipia, y me gusta más. En la serendipia tu tienes parte activa, tu desencadenas las casualidades con tus busquedas. Por eso adoro la serendipia.

Para terminar, un amigo me enseñó estas líneas que Julio Cortázar pone en boca de La Maga en su novela “Rayuela”, creo que son la mejor definición de serendipia:

” Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos.”

Todo es búsqueda en la vida. Todo es serendipia.